Dover arriba, Dover abajo

Yo tampoco tengo consistencia. Soy una especie de blandibluf, sólo que de fotones. “¿Esto es Dover?” El bello mancebo, con la planta y la inexpresividad de un mármol de Policleto, vuelve a abrir la boca y, una vez más, suena la voz de Hal. “Sí, Dave”. A mí, Dover no me parece gran cosa. “Me recuerda Galvestone”. Fidelidades que tiene uno.

Seguido siempre por este inconcebible Hal de mampostería, me lío a buscar por todo el ‘sailor´s neighborhood’ a la velocidad de la luz y pronto doy con la vivenda del almirate retirado Hewitt. ¡Qué fácil resulta todo cuando uno no es más que una sopa de fotones! Hal, encima, conserva intactas todas sus funciones, lo cuál nos resulta de mucha utilidad al revisar la guía telefónica electrónica de Dover, que cruza constantemente ante nosotros a lomos de las ondas hertzianas. Resulta sorprendente la facilidad de acceso que tenemos a ellas y la naturalidad con qué decodificamos automáticamente sus contenidos.

Hewitt vive frente al mar, en la Dover Marine St, y nos plantamos ante su puerta instantáneamente. Se conoce que cada vez domino mejor mi nueva condición y me basta con pensar en una determinada contracción gravitatoria para instalarme en ella sin más trámites. Soy dueño, literalmente, del espacio tiempo. “Así da gusto viajar, Hal ¿qué no?”